Вырастать.

В детстве у меня было платье. Прямо скажем, прекрасное, мое любимое платье. 

Все такое отличное. Я любила в нем выходить на улицу, не расставалась бы.

А потом оно начало мне жать. 

Сначала несильно, потом я уже просто не смогла его надеть.

А все почему?

Потому что я выросла из него.

И год за годом вырастаю из мыслей, вырастаю из людей.

Взять например этот блог. В нем были статьи  попытки графоманить, я с умным видом строчила свое n-ное число знаков. А теперь? Теперь я удалила и не жалею. 

Можно еще посмотреть на стихи. Почему я раздражаюсь, когда кто-то куда-то отправляет/передают/публикует/лайкает мои старые стихи? Да потому что мысли устаревают. Особенно в юношестве. 

Время бежит как сердцебиение при затяжке. 

Есть люди, которые хранят сколотые чашки, которые любят хранить старые кеды.

Но. 

Зачем мне старые кеды, зачем мне сколотая чашка, если я не стану ей пользоваться? Она так и останется мне напоминанием обо мне старой. 

Или не так?

И замечательно, просто отлично, когда твое окружение растет вместе с тобой.

Некоторые остаются той самой разбитой чашкой.

А я не храню разбитые чашки.